MGMT : Rock en Seine 2009 ( Sony/BMG )

Les rockers new yorkais d'MGMT, auteurs d'un des disques les plus enthousiasmants de ces dernières années (Oracular Spectacular), sont de chouettes petits branleurs. Stylés et maniérés dans les magazines, ils sont aussi remarquablement absents des scènes sur lesquelles ils posent leur bagage rock psyché. Rock en Seine n'a pas fait exception.

C'était un des concerts les plus attendus du festival, en même temps qu'un challenge pour le quintet. Coincé entre une fin de tournée mitigée, une rentrée où quelques inventifs new yorkais menacent de leur voler la vedette et un nouvel album prévu pour très bientôt, MGMT est monté sur scène avec le poids du monde sur ses épaules. Pourtant, à tout prendre, il n'y a pas plus sympa qu'un concert d'MGMT : formules pop psychédéliques rafraîchissantes et synthés taillés pour le dancefloor, hordes de fluokids conquis qui font la ronde. Une bulle de rhum-coca, à déguster à la paille ; un bol d'air frais après l'extra-violence métallique des Crooked Vultures qui les précédaient.

Pourtant, il y a quelque chose de brouillon chez MGMT qui peine à faire démarrer son set. A de beaux instants de rock nerveux taillés sur la guitare rutilante d’Andrew Van Wyngarden, succèdent de curieux nuages psychédéliques, comme autant d’interludes qui noient l’énergie dans des expériences lourdingues qui semblent, au mieux mal gérées, au pire juste aptes à meubler. Surnagent quand même les riffs de « Week-end wars », instant superbe qui fait disjoncter l'entière cité de Paris, ou un « The Youth » nappé d’ébarbures en mode fuzz, hymne hippie-numérique qui invite à la transe. Mais encore, ce brouillon éperdu, ce retrait, cette retenue.

Mal à l'aise avec leur hymnes impeccables, comme des expériences de studio qui leur auraient pété trop vite à la tronche, les cinq musiciens semblent avoir du mal à les porter sur scène, à les déployer au-dessus du public pour les laisser vivre, se tordre et congestionner sous le feu de l'instant. Peut-être qu'il manque ce feu, justement. Même l'incroyable riff synthétique de "Time to pretend" qui a fait d'eux les rois du monde pop semble trop ample pour ces grands timides qui assument mal leurs hymnes de stade. Le show est inexistant, l'immobilisme du clavier volant même la vedette au charisme d'un chanteur absent, introverti maladif qui ose à peine dire bonjour.

Si elle semble par moments conquise, la foule l'est surtout par la présence de ces musiciens qui ont tenu les ondes toutes l'année, et par les résonnances synthétiques qui en ont fait, en deux riffs, des héros. Cette non-attitude noie le set, et perd ce qui aurait du être une bombe pop dans le fatras psychédélique inégal d'un groupe qu'on dirait de répétition. C'est touchant, mais c’est agaçant. Problème de son ou question de mise en scène, le génialissime "Kids" qui perturbe la fin du set n'est même pas joué par le groupe mais par une bande qui refourgue sans scrupules dans les oreilles des fans l'exact single radio. Le batteur James Richardson appuie bien quelques accents, Ben et Andrew chantent, mais on voit bien que ni la batterie ni les synthés ne sont vraiment joués en live. Curieuse apothéose, superbement dommage.

T. B.

T.B .